* * *
... в семь утра в воскресенье в тельняшке, в кедах на босу ногу, заявилась в круглосуточный ларек и сиплым голосом, которому бы обзавидовались все курильщики-алкоголики со стажем, потребовала срочно и немедленно пачку молотого кофе.

А все потому, что после ночи, проведенной в лесу и после упоительно горячей ванны обнаружилось, что дома нет ни грамма кофе (точнее ровно грамм. Растворимого). А голос - это то, что оставила мне моя простуда, отступающая после неравного сражения (думаю, она не столько испугалась шалфея с бромгексином, сколько обиделась на мое полное к ней пренебрежение: прогулки в дождь, распитие спиртных напитков по подворотням, поездка в лес и так далее). Так что если хотите услышать голос Небеля с томной хрипотцой с интонациями законченного пропойцы, то у вас есть шанс сделать это сегодня.

Вечером я прыгаю в поезд и уезжаю в Нижний Новгород. Нафига оно мне сдалось, разберемся на месте.